Pero el loco conoce el pensamiento
de todas esas conchas de la orilla
y en sus cúpulas rosas y en su tacto
descubre otra belleza
y sonríe al dolor y al tiempo muerto.

Quién podría negar que esa belleza también conduce al loco hacia su casa.

Paisaje es todo aquello que nos puebla y, en el centro esponjoso de la nube,
un cuerdo no descubre más que aire.

No son negros ni oscuros ni están tristes los ojos de los locos.
Son el blanco inocente de un infante, su risa como un caldo sin nostalgia.