En esta novela, Faruk SÌSehicÌ sigue explorando, como poeta y soldado, âeurosúsu guerraâeuros, la de los Balcanes. Bajo presioÌn estaÌ escrita durante una sucesioÌn interminable de minutos aislados, los minutos del tiempo de la guerra que se dilatan a la vez que se congelan o pasan fuga- ces. En ellos, los espacios âeuros'todosâeuros' incluso el sexo caÌlido de una novia o el hogar, se degradan, se calcinan, se enlodan, se adulteran envueltos en los vapores etiÌlicos de la rakija o la cerveza, en el humo de los cigarrillos malos, en los efectos de los analgeÌsicos y los relajantes auto administrados, engullidos como piÌldoras maÌgicas, sin fines terapeÌuticos. Y en medio de semejante tormento, otro anillo maÌs asfixiante del infierno, la desesperacioÌn del que espera de alguna forma la redencioÌn, aferraÌndose a unos Levi Ìs, a una cazadora, a cualquier objeto personal que le recuerde que, debajo de tanto barro y de tanta sangre seca existe un yo. Y por encima de la propia identidad, con miedo incluso a pronunciar su nombre, el vago anhelo de la esperanza que tiene el color niÌtido de las aguas del riÌo Una. La esperanza siempre ha sido verde azulada. Puede que el minuto presente, el instante preciso, tambieÌn lo sea.