No sé hablar del mar

No sé hablar del mar, de Javier Correa Román, despliega Madrid como un mapa íntimo, donde cada línea de la EMT se convierte en un trayecto que guarda memoria, emociones y secretos. La ciudad aparece fragmentada, viva, con calles, plazas y puentes que laten al ritmo de los recuerdos, como si cada rincón tuviera su propio pulso, su propia historia invisible.

La escritura de Correa atrapa con los detalles más mínimos: el sonido de un sollozo que se escurre entre las rendijas del cuerpo, un gesto que se repite hasta volverse ritual, los ojos que buscan algo que nadie nombra. Cada fragmento funciona como un microuniverso donde el miedo, la ternura y la imaginación coexisten, y donde lo cotidiano se vuelve poético, imprescindible para sostenerse. Letras que bailan, cartulinas olvidadas, gestos de cuidado que parecen rituales: la imaginación y la atención a lo mínimo construyen un territorio secreto donde los personajes se sostienen y se reconocen entre sí. El ritmo fragmentario y sensorial del libro reproduce la manera en que la memoria atraviesa el tiempo: repeticiones, pausas inesperadas, silencios cargados de sentido. Esa irregularidad, combinada con la sensibilidad al detalle, produce una lectura que te envuelve en la mente de los personajes, donde cada instante se siente al mismo tiempo cotidiano y extraordinario.